Inicio  Letras de PAPEL
|
|
Letras de PAPEL
|
 Si como afirma Antonio Gamoneda, leer es vivir dos veces, quizá podamos pensar que escribir es vivir muchas veces, crear otros mundos posibles, soñar, construir, fundar multitud de vidas y paisajes. Porque, además, quien escribe lo hace porque lee, porque ha leído, porque no puede dejar de leer. Leer es un ejercicio de la voluntad y se nutre del placer, del deseo de la palabra que una vez se ha probado, se ha masticado, se ha paladeado y deglutido no puede olvidarse, como no podemos dejar de tomar el tónico o el reconstituyente que nos mantiene con energía y esperanza, vivos. Porque una vez que se ha mordido la literatura —y que la literatura nos ha mordido— necesitamos nuevas y frecuentes, ineludibles dosis que renueven el efecto.
|
|
Leer más...
|
|
|
 Dorian murió hace tiempo ya...
Ha dejado su caja de rotuladores y se ha comprado una corbata. Fin del juego. Éstos son los tres últimos versos del poema "Dorian ha muerto", cuyo título usamos para este volumen que se alza al otro lado del muro que es la cubierta de este libro. Un libro es un edificio de difícil acceso. Si contamos con la suerte de acercarnos al lugar donde aguardan los libros, éstos no estarán solos. Junto al libro casi siempre hay otros, y si resultaba complicado acercarnos a él, al libro, ahora la dificultad nos rodea con otra densidad diferente: qué libro de entre todos los libros será el que abramos. Las cuentas no salen: será imposible leerlos todos. ¿Qué criterio seguir para elegir la historia o el grupo de historias –éstas- que nos acompañarán unas cuantas tardes, unas cuantas noches mientras el resto de la casa va quedando a oscuras y el ruido de los coches va llegando de manera cada vez más intermitente? Muchos criterios. Los clásicos, los recomendados por la profesora de literatura, ése del que habla un compañero, el del título que nos atrapa, el que nos indica la intuición (que falla tanto –o tan poco- como los consejos), el que parece diferente. |
|
Leer más...
|
|
|
"La Estela de la Noche y otros secretos" LA AVENTURA IMAGINARIA  Alguna vez se sospechó que nacimos a la vida cuando por primera vez un rayo de luz nos golpeó en los ojos. Yo creo que la existencia verdadera, la existencia consciente y plena comienza cuando deseamos conocer el mundo, cuando la curiosidad se convierte en el verdadero motor de la creación y de la inteligencia, cuando comenzamos a leer, a recordar, y nos vestimos de los universos mágicos, cuando comenzamos a ser el lobo feroz o el hada madrina de los cuentos infantiles…, cuando deseamos poseer otras vidas, y transformarnos en seres que se multiplican en la leyenda de los demás y con ellos se hacen plural comunión, cuando pensamos en los demás, cuando despertamos nuestros sentidos, cuando devoramos la vida.
La aventura imaginaria también es un intento de recuperar la infancia que perdimos, el paraíso que dilapidamos, la inocencia vivida, la memoria. Las estrellas brillan más para los que viajan y escribir, crear, leer, es un viaje que programamos para que la luz inicial siga brillando de continuo. |
|
Leer más...
|
|
|
 Había una vez una niña que no tenía ningún libro en su casa. Recogía prospectos de medicinas, la hoja de una revista, un programa de teatro, una vieja carta... De tanto releerlos, se sabía de memoria los poemas o los fragmentos de obras que citaba su pobre enciclopedia. Por eso, el día que se encontró con una biblioteca de verdad quiso leer todos los libros, todos y a la vez, porque el hambre es una cosa muy mala, y cuando alguien tiene hambre, sea de pan o de libros, lo primero es saciarla, aunque te pongas mala o aunque te de un atracón o aunque te quedes sin pegar ojo y parezca luego que estás tonta.
Leyendo yo ahora los trabajos de este libro –y otros que no cabían–, me he sentido como aquella niña del cuento, hambrienta: saciada y más hambrienta. Porque la buena literatura produce también el pecado mortal de la gula: quieres más y no puedes dejarlo, porque te engancha. ¿Cómo es posible que las chicas y los muchachos de hoy escriban tan -tan bien? ¿Han leído tanto? ¿Cómo pueden conocer tan a fondo las cosas de los mayores, que no parece sino que ya lo fuesen? Mayores, digo, ellas y ellos. |
|
Leer más...
|
|
 El arte, como casi todo en la vida, es cuestión de aprendizaje. Velázquez, cuando ingresó muchacho en el taller de Pacheco, empezaría moliendo en un mortero los polvos de los colores y llenando el botijo en la fuente de la vecindad. En los tiempos libres haría dibujos al carboncillo y quizá alguna que otra acuarela sobre papel que el maestro le corregiría de oficio sin prestarle, al principio, gran atención. Después, un buen día, el maestro le encargó llenar de color la túnica de un apóstol, del que él previamente había dibujado las partes difíciles, el rostro y las manos; otro, rellenar la grupa de un caballo, cuidando la gradación de la luz para que el observador capte la idea de que ahí debajo hay músculos, que el animal está vivo. Más adelante el maestro le iría levantando el listón, encargándole trabajos cada vez más difíciles hasta que, un buen día, el discípulo había crecido y ya sabía hacer manos y ojos, la parte más delicada de un retrato con la misma maestría que el maestro. Un poco más adelante, Pacheco tendría que reconocerlo, quizá con una íntima punzada de envidia, el joven Velásquez pintaba mejor que el maestro, lo había superado. |
|
Leer más...
|
|
| |
|
|
Video: Dorian ha muerto
|
